Por el camino yo me entretengo...

Mi condición de freak hace que me entretenga haciendo tonterías como estas en vez de salir a la calle a hacer las cosas de toda la vida...

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So we are

VIVA LA POSMODERNIDAD

Me encanta ser una espectadora del arte posmoderno... Qué habría sido de mí como consumidora de arte hace 5500 años?

Aquí les dejo una definición que he encontrado por ahí del arte posmoderno:

"El posmodernismo en sentido artístico abarca un gran número de corrientes desde los años 1950 hasta la actualidad; es difícil precisar en general los límites entre las realizaciones más arriesgadas del modernismo y las primeras obras posmodernas, aunque algunas artes —entre las que destaca la arquitectura— gozaron de un movimiento posmoderno programático y organizado desde muy temprano. Los rasgos más notables del arte posmoderno son la valoración de las formas industriales y populares, el debilitamiento de las barreras entre géneros y el uso deliberado e insistente de la intertextualidad, expresada frecuentemente mediante el collage o pastiche.

Dentro del arte actual, se basa un poco en el apropiacionismo, el retomar a ciertos artistas, sus argumentos y sus obras, muchas veces modificándolas o alterándolas dandole otra connotación diferente.

El cine y la televisión son hoy en día algunos de los medios de comunicación más capaces de manifestar las características de este arte."

Bien, supongo que muchos saben de qué hablo, y otros gracias a esta definición espero que lo hayan entendido, y como considero que este objetivo está logrado ahora les voy a ilustrar la posmodernidad entendida por una chica de pueblo de extrarradio barcelonés.

Me crié en un pueblo industrial de clase media habitado por una gran masa de inmigración del resto de la península, sobre todo de Andalucía y Galicia.

Nosotros, los que nos hemos criado en ambientes de padres no catalanes de nacimiento y de mestizaje peninsulero somos denominados 'xarnegos', charnegos, vaya y yo crecí en un pueblo hipercontaminado, feo y de arquitectura poco cuidada donde la cultura popular, antes no comprendida como cultura se mamaba desde que eras una renacuaja con 'charneguismo variopinto'. En los bares de 'pepes de bar' con los típicos señores que paseaban a sus canarios en jaulas después de salir del turno de la fábrica, con un palillo en la boca, jugando al dominó con una copa de 'coñá' era todo un filón de música que de otra manera nunca hubiera llegado a mis oídos. Las rumbas, er flamenco, el Junco, que por cierto, según dicen, era asíduo a un prostíbulo de mi pueblo que está delante de donde vivía antaño, el Fary, los nengs, el tunning y el fenómeno Rick Ashley, Glenn Medeiros, OT, etc. triunfaban en las flagonetas de venta de cintas en el mercadillo del viernes al que todo el mundo acudíamos la mar de felices porque sabíamos que el viernes 'se pescaba'.

Yo siempre adoré esa cultura que hasta hace poco era considerada pseudocultura, o a veces ni eso, pero ahora gracias a un revival de todo lo entendido como 'casposo' hasta hace relativamente poco se la empieza a valorar y me alegro... porque la cultura no es sólo un bien reservado a la élite. El arte no tiene por qué sólo ser algo exquisito, el arte es una manera de ver y de entender el mundo y claro está que no todos entendemos de la misma manera, y por supuesto no todo el mundo entendemos como concepto de arte el mismo discurso. Pero basta ya, les prometí qu haría un breve recorrido ejemplificador sobre qué es lo que entiende una charnega como 'Posmodernidad charnega' y aquí empieza el viaje, espero que lo disfruten.



Pimpinela. Qué sería de esas meriendas de bocatas de Nocilla escuchando esta canción saliendo por una ventana sonando a toda hostia.




Pimpinela lo tenía todo. Jugaba no sólo con esas melodías imposibles, sino con mezclar la musica con el teatrillo a lo 'José Luis Moreno' en este caso, y telenovela en el caso del vídeo 'Pega la vuelta' que está justo encima de este.




Ese personaje en el que nos convertiremos muchas porque lo sabemos desde pequeñas...pintarrujeadas y doloridas por la vida... uhm!




'A Eurovisión por la telepredicación'.
Qué imagen en plena Transición tendrían en Europa de nosotros?!... Más o menos la misma que ahora, no?

Atención al niño, no tiene desperdicio...



Maravillosa Remedios Amaya. Siempre grande y carismática y siempre infravalorada. Eres la gitana más moderna del mundo. Te adoro... ya les gustaría a muchas modernas ser la mitad de lo que eres tú...



No hay nadie como él! Un dinosaurio que se reinventa y se moderniza constantemente y que conste que no es Madonna. Lástima que no tengo entrada para tu próximo concierto... Mecachis!



El 'Thriller' lo compuso él en realida, Jacko le plagió.





Han sabido recoger muy bien el testigo de Pimpinela adaptándolo a los gustos de los Nengs y de las Jinchas de extrarradio. Me acuerdo cuando compraba sus cintas en la gasolinera.




La de marujas que suspiraban con su música... y la vida tortuosa y oscura que se ha descubierto que tiene hace poco. Desde que sé sus fechorías como que me fascina, yeah!





Otros grandes del 'Universo gasolinera N-340', Ríos de Gloria. Siempre he pensado que es un nombre de grupo muy bien pensado, es como muy rimbombante y escuchando su música pega que ni pintao.



Cuántas carpetas se forraron con la cara de este cantante mientras se escuchaba esta canción?




Uno de los jits de mi pueblo y sobre todo en las fiestas del mismo. Creo que me sé medio de memoria todo su repertorio a base de oírlo en la Feria de Septiembre y en la de Abril.



Tremenda!!! Y la letra es maravillosa, no sé por qué no triunfó más y no es un icono de los 80's hoy en día!



Tema de Ku Minerva, la estrella más internacional de mi pueblo, junto al grupo noventero 'Ray'interpretada por una travesti un tanto histriónica. Minerva actualmente trabaja poniendo copas en un bar y en una pescadería del Mercado Municipal. Desde aquí reivindico que algún productor dance la rescate del olvido porque esta chica vale... se lo digo porque la conozco, que fue a mi cole.


Y hasta aquí hemos llegao que m'he cansao y mañana más Santo Tomás!!!

DEPRIVATION OF THE SENSES #1

Esta es la primera cosa que subo para abrir apetito de la serie de fotos y vídeos en la que estoy trabajando. En esta serie abordaré el tema de los sentidos porque es algo que casi se ha convertido en una obsesión en mi mundito hecho de nubes rosas de chucherías y balazos en el corazón.

Los sentidos son los que filtran el mundo y lo cuelan hacia nuestro cerebro creando tantas percepciones diferentes como personas y animales hay en él. Los sentidos son algo que se supone que funciona de la misma manera en todos los cuerpos, pero que sin embargo, huelga decir que no es así, porque cada sentido de cada individuo es único y tan diferente del de otro como dos gotas de agua, pese a que los consideramos iguales y los denominamos de igual forma.

Los sentidos asociados con ideas o recuerdos tienen el poder de cambiar percepciones, de metamorfosear ideas, de alterar gustos, incluso de cambiar la vida... un olor o un algo visual puede echarnos "p'alante" o "p'atrás" y entonces, depende del camino que elijamos ya nuestra vida caminará hacia un sitio concreto y diferente.

Los sentidos dominan nuestra percepción y nosotros encadenados por sus esposas invisibles y amordazados por sus cuerdas intangibles nos movemos por un mundo donde quizás todo sea ilusorio y nada tenga ningún sentido...


Bienvenidos a mi imperio de los sentidos.

¿Por qué será?

Muchas veces me pregunto por qué me canso tan rapido de algunas cosas, o en su defecto por qué me canso de algo de repente. Muchas veces algo que me apasiona a los pocos días deja de interesarme y muchas otras mi desdén, supongo, decapita sin piedad la cabeza de lo que antes me interesó.

Creo que estoy en una época de desinterés general; creo que ahora cosas que me interesaban y me apasionaban han dejado de hacerlo y ni siquiera siento el sentimiento de culpa por sentir desdén. Hace unos días me sentía mal por empezar a cansarme de ciertas cosas, y supongo que me agarraba a ellas para así no sentirme mal al ver lo que iba a venir, pero ahora ni siquiera siento un atisbo de todo eso.
Quizás sea la ausencia de emoción o quizás sea pragmatismo, pero ahora me siento casi como si fuera un bloque de hielo, me he transformado como en esa cama de hielo por la que pasa el frío glacial que decía Arianne Astaride en aquella película. La indiferencia es muy mala, pero a veces es casi inevitable. Eso supongo que es lo que siento ahora respecto a cosas que me hacía arder: indiferencia, y lo peor son los remordimientos. Lo peor es pensar que sé que no soy así de insensible, en cambio en este momento sólo siento insensibilidad, porque no siento nada, y eso me preocupa. También me preocupa cansarme, pero ni siquiera me lo voy a plantear. Simplemente seguiré viviendo, comiendo, durmiendo, trabajando y haciendo todas esas cosas que sin emoción ni sentimiento por ellas y por muchas más cosas te convierten en una autómata.

Pues hoy me siento así, como una autómata de traje gris que camina como un robot por la calle hacia un lugar que tampoco importa tanto.




Mi matadero clandestino- Piratas

MIRADA

Hoy me gustaría empezar de nuevo. Hoy me gustaría borrar muchas cosas, frotarme los ojos y empezar desde cero con la misma mirada limpia y pura que tenía cuando me deslizaba por los columpios del parque.

Me gustaría borrar muchas cosas, pero no me gustaría escribir cosas que no pasaron tampoco, no me gusta el autoengaño. Me gustaría que hubiese algún botón al que apretar para resetear y volver a empezar, como empezaba aquellos días cuando caminaba dando eses sin miedo a caerme. Como cuando empezaba a caminar y mis ojitos pequeñitos miraban al frente con brillo de esperanza.

BYE BYE MISS AMERICAN PIE

Lo mejor muchas veces es apretar el play y que empiece a sonar una canción que te saque una sonrisa o que te arranque los pies cuando no te salen las sonrisas y los pies parecen estar anclados en el suelo. El suelo es un mal amigo para el movimiento, éste nos atrapa, cuestión de gravedad contra la que muchas veces no podemos luchar, así que con algo tan vital y tan sublimador como la música se consigue vencer el peso de todo y durante unos minutos parece que todo se disipa y la dopamina se apodera de tu cuerpo y de tu mente.

Cojamos ese avión, alquilemos un coche y vayámonos a ese sitio donde tú y yo sabemos que dentro de poco vamos a estar con esta canción a toda leche en el radiocassette, Te hace? Ya sé que no leerás esto, pero da igual, tengo muchas ganas de que llegue el día 'when the music will get birth again cos it's not dead'. Te imaginas conducir por esas carreteras imposibles cantando esta canción a toda hostia dejando atrás todas las pesadumbres y yendo hacia un punto en el horizonte donde ya no habrá restos de aquello que hasta el momento no sive para nada más que para dificultar que cada mañana nos levantemos radiantes?.

SUBJETIVISMO

Este vídeo me impactó mucho cuando lo ví... todavía hoy, es tan real...

Agua

Cachalote, no sabes cuánto te echo de menos. Miro tu pecera vacía y se me parte el alma. Y a mis nenus que las tengo tan lejos, ni te cuento, Cachalote. Te dejo este vídeo que me recuerda nuestras conversaciones, tú en el agua y yo contándote cosas amargas que parecía que no te importaban porque te reseteabas cada dos minutos. Yo quisiera ser un pez para poder resetear muchas cosas, sobre todo aquellas que otra vez vuelven a martillear y que me hacen comportarme del modo que menos me gusta. Cachalote, probablemente te importara un pimiento lo que te decía, pero me calmabas, era como cuando estoy triste y abrazo a Charlot, entonces la tempestad, los rayos, los truenos y los tormentos dejan de serlo y me siento recogida,llena de calor, calmada y con un sentimiento de paz y tranquilidad al que no llego sola. Vosotros y yo nos queremos sin ningún tipo de condición, pase lo que pase, sean las cosas como sean, por eso siempre volvemos a estar cerca, aunque a veces no estemos juntos. HOy ya hace dos semanas que no estás y ya no volverás, te quedarás allí, en el cielo de los peces, pero hoy más que nunca estás cerca de mí.

Hoy estoy yo dentro de tu pecera sentada en las piedrecitas del fondo con la cabeza apoyada en mis manos esperando que una marea dulce me arrastre a otro lugar, porque este sitio, este donde estoy ahora me ahoga.






Cachalote, lo peor es que me siento así, pero me comporto de esta manera:





Vuelvo a las andadas, aunque sabes que no soy mala.

LA IMAGINACIÓN VUELA

Endevé! La de cosas que se me ocurren para mejorar este videoclip. Es una lástima que una canción así sea castigada con ese acompañamiento visual tan funesto.

Protège-moi

Aunque haga calor el frío sopla y susurra mientras apaga las velas:


'Sommes nous les jouets du destin
Souviens toi des moments divins
Planants, éclatés au matin
Et maintenant nous sommes tout seuls
Perdus les reves de s'aimer
Les temps où on avait rien fait
Il nous reste toute une vie pour pleurer
Et maintenant nous sommes tout seuls'


Mientras alguien a lo lejos grita a la nada: 'Protège moi' mientras el silencio le corta la cara como si fuera un brazo lleno de cuchillas afiladas y el eco de sus palabras rebota como si fueran lanzas.

TELENOVELA

Una amiga mía le dijo un día a alguien 'Yo soy la protagonista de mi telenovela, nadie más, y como de esta telenovela no lo soy yo te digo adiós'.

Ay! Mi Luci, cuánto te echo de menos, aunque sé que no me leerás porque no sabes ni encender un ordenador y detestas estas máquinas infernales.
A lo mejor pronto te visito y nos vamos con el 'metemiedos' con lunares vestidas de faralae cantando como posesas a dar vueltas por ese sitio que tú y yo sabemos mientras no paramos de darnos bocanadas de vida.
Así, de esta manera tan sencilla nos inventaremos nuestra telenovela. Donde nadie perturbe nuestro capítulo.

Comment te dire adieu...

La cabeza siempre va a más revoluciones que el cuerpo. La cabeza hierve mientras el cuerpo sólo arde.

Os dejo la letra de una canción, esta letra es maravillosa. Me he pasado todo el día tarareándola.


Sous aucun pretexte je ne veux
avoir de reflexes malheureux,
il faut que tu m'expliques un peu mieux
comment te dire adieu.
mon coeur de silex vite prend feu,
ton coeur de pyrex resiste au feu,
je suis bien perplexe, je ne veux
me resoudre aux adieus.
Je sais bien qu'un ex amour n'a pas de chance,
ou si peu,
mais pour moi un explication voudrait mieux.
Sous aucun pretexte je ne veux
devant toi surexposer mes yeux,
derrière un kleenex je saurais mieux
comment te dire adieu,
comment te dire adieu.
Tu as mis a l'index nos nuits blanches,
nos matins gris-bleu,
mais pour moi un explication voudrait mieux.
sous aucun pretexte je ne veux
devant toi surexposer mes yeux,
derrière un kleenex je saurais mieux
comment te dire adieu,
comment te dire adieu,
comment te dire adieu.

by François Hardy

Os dejo un enlace, pero la versión auténtica es mucho mejor y la de Glamour to Kill tampoco está mal.

FROM BEDS OF EVERLASTING SNOW

Cold Song de Klaus Nomi, reinterpretación de la ópera de Henry Purcell El Rey Arturo.

Aquí os dejo la letra por si quereis seguir lo que canta.

La letra es maravillosa, cuando la leo o la oigo salir de su garganta se me ponen los ojos vidriosos y los pelos como escarpias.

Disfrútenla.


What Power art thou,
Who from below,
Hast made me rise,
Unwillingly and slow,
From beds of everlasting snow!

See'st thou not how stiff,
And wondrous old,
Far unfit to bear the bitter cold.

I can scarcely move,
Or draw my breath,
I can scarcely move,
Or draw my breath.

Let me, let me,
Let me, let me,
Freeze again...
Let me, let me,
Freeze again to death!

IMAGES TALKING TO YOUR HEAD

Cada día es un descubrimiento y cada día te vas descubriendo. Cuando el tiempo y el tedio apremian descubres que hay cicatrices que no se marcan en tu piel, sino en algún lugar mucho más profundo y subterráneo que a veces es imposible hasta que tú misma lo veas.
Hay imágenes que nunca se te revelan porque eres incapaz de captarlas visualmente, como son las heridas y los latigazos en el alma. A veces incluso es imposible que veas el alma porque está encarcelada y no puede escaparse de las rejas que la detienen y la obligan a llamarte en silencio mientras tú sigues con tus quehaceres sorda convirtiéndote en una autómata. Pero llega un día en el que empiezas a percibir unos sonidos raros, como el pitido que oyes cuando todo está en silencio. Ese pitido es la voz del alma. El alma no habla con palabras, sino con sus pitidos. Al gunos dicen que sólo quien es capaz de descifrar el código de los pitidos es capaz de entender el alma.
Hace dos días comencé a entender los pitidos de mi alma y de momento sólo se me ocurre tener yodo y gasas a mano, porque me dijo que está dolorida, que ahora está 'normal', pero que arrastra dolores pasados y su tope se llena antes que cuando no estaba herida. No sé cómo empezar a curarla, no sé qué hacer para que no vuelva a sufrir flagelaciones que no quiere, no sé cómo me las arreglaré.... Cerraré las compuertas y así la tendré protegidita de todos los monstuos y fantasmas que habitan en la calle y en su cárcel , que por fin empieza a dejarla salir de vez en cuando. No sé qué pasará, pero intentaré que no vuelva a sufrir heridas que no quiere y que consiga apartar la losa de la apatía que la aplasta. Nada ni nadie le hace ilusión, hoy me ha enseñado que de momento el desencanto es su bandera, y tengo que cambiarle el parecer, que si no vivirá muerta y eso no quiero que pase. Empezaré por darle mimitos, dicen que es la mejor cura para las heridas del alma, así que me iré a un lugar apartado de todos y de todo a darle mimitos y a cuidarla, a fin de cuentas, también hoy he descubierto que si no la cuido yo no la cuidará nadie.
Me dedicaré sólo a mi alma y a nada más, suena egoísta, pero es lo que hay. El egoísmo es otra forma de altruismo o viceversa, además nada ni nadie externo me conmueve y de momento paso de gastar mis energías en situaciones o personas ajenas a mi alma.
Por lo tanto, mi alma, vamos a pasar mucho tiempo juntas, todo se solucionará.

RECUERDO ATERRADOR DE INFANCIA #1

Hace muchos, muchos veranos, cuando mi abuela italiana (mi Nonna) todavía vivía recuerdo que fuimos a Nápoles a visitarla por vacaciones estivales. Mi abuela vivía en una antigua casa señorial (de los españoles que habitaron la Campania, casa muy parecida a las de la Calle Montcada de Bcn) que habían dividido en 4 pisos. Pero en aquel mometo sólo estaban habitados 2 de ellos; la casa donde vivían mi abuela y un tio mío y en otra donde lo hacían un mafioso de la Camorra con sus dos hijas solteronas ultrademacradas, devotas y vestidas de negro (era todo muy peliculero).

El mafioso, que no recuerdo cómo se llamaba siempe estaba metido en chanchullos y asuntos feos, de echo tuvo a un tío secuestrado en su casa durane 3 años y nadie se dio cuenta.... durante ese periodo fuimos a visitar a mi Nonna varias veces y nunca sospechamos que había un señor en el bloque amrdazado. Tras tres años lo liberó y descubrieron dónde había estado retenido porque las campanas de la iglesia de Cerola (el pueblo de mi madre) tienen un sonido muy peculiar y la casa está justo en frente de ella. Cuando se supo la noticia, pues la verdad, mi abuela no se sorprendió (como suele suceder con los vecinos de criminales entrevistados por un becario) dijo que de lo que se sorprendía es que no lo hubieran pillado antes por otros chanchullos y crímenes.

Ese verano, el mafiioso que vivía con sus hijas y a las que había maltratado desde su más tierna infancia murió. Sus hijas pasaron a ser plañideras 24 horas frecuencia modulada, no paraban de llorar desconsoladas y de gemir por el día y por la noche. Yo era muy pequeña y nunca había tenido la muerte tan cerca físicamente. Además como siempre estábamos viendo pelis d zombies d serie Z de los 70's (porque mi madre es fan del cine oscuro, de asesinos, zombies y psicopatas) pues pensaba que el mafioso se iba a levantar y me iba a reventar la cabeza tras lo que se comería mi cuerpo a cachitos mientras yo estaría viva todavía viéndolo todo. No dormí en varias noches. Las hijas se encerraron en casa y no dejaban que nadie entrara.
Tras varios días el párroco del pueblo fue a darle al mafioso la extremaunción con todas las marujas chafarderas de séquito detrás. Mi hermano y yo escuchamos como si 30 caballos subieran por las escaleras y voces que hablaban susurrando, así que con nuestra curiosidad infantil por montera abrimos la puerta para ver qué pasaba. El cura llamó al timbre de la casa y las hijas del Mafioso no querían abrir.... a las marujas de repente les crecieron los caninos, se les arrugó la nariz y empezaron a soltar impromperios varios a las hijas. Tras la puerta de la casa sólo había silencio. Al cura se le dibujaba una media sonrisa de satisfacción porque todas esas locas estaban de su parte y pensaba que las hijas sucumbirían por la presión a la que estaban sometidas, pero no fue así. De repente se abrió la puerta y aparecieron las hijas armadas con escobas, planchas y cuchillos a la caza y captura del cura-tocapelotas y las marujas-hijas de Satanás. Súitamente toda la chulería y el ensañamiento de los devotos y del cura desapareció y bajaron corriendo las escaleras.... si llegan a estar en una Olimpiada seguro qu batían un récord. Aquella experiencia fue aterradora para mí, yo tendría unos 6 años pero me acuerdo como si fuera ayer.
Me dió mucho miedo el mafioso-zombie, el cura-inquisidor con su séquito de esquizoides y me cayeron muy bien las hijas del mafioso porque por una vez se revelaron contra alguien que las oprimía, cosa que nunca antes habían echo en su vida cuando su padre abusaba de ellas.

LOLITA

'SE LLAMA LOLA, FIRMA COMO DOLORES. PARA MÍ ES LOLITA'

Hoy voy a hablar de un fenómeno que aumenta vertiginósamente no sólo en el mundo fotologuero sino también en toda la red de redes y en mi entorno social. Ese fenómeno es el de las 'Lolitas'. Todos sabemos quien es el personaje de Lolita, esa voluptuosa chica que hacía las delicias de un profesor tanto en la novela de Nabokov como en el filme de Kubrick, da igual. La 'lolita' es un estereotipo bastante reciente, data del S. XX y fue considerado como tal a raíz de la novela, pero en poco tiempo este estereotipo ha evolucionado muchísimo y se ha ramificado en varios subgéneros y no sólo está formado por féminas, sino que los varones se han apuntado a él. Navegando y saltando como una pulga de fotolog en fotolog he visitado unos cuantos de estas lolitas y me han sorprendido enormemente. La Lolita de Nabokov era una chica voluptuosa que generaba fascinación en el profe por la voluptuosidad que sugería a ese señor y jexplayándose en un perverso juego de seducción, pero las Lolitas de hoy en día han abandonado esa gran arma que poseía la primitiva: la SUGESTIÓN (y también la perversión social) , su arma ahora es la PROVOCACIÓN y el mostrar que están más calientes que el palo de un churrero llegando a rozar la pornografía. La sugestión es una de las armas, no sólo eróticas más infalibles con la que durante muchos siglos las mujeres han conquistado no sólo a hombres, sino también posición social,logros económicos y poder. Ya se sabe que las mujeres no han sido tomadas en consideración durante mucho tiempo, y todavía hoy no somos 100% equiparables a los hombres en muchos aspectos; somos diferentes, ya lo sé, pero en determinadas cosas tendríamos que partir de lo mismo y con las mismas oportunidades. Pero las vida no es ideal y la mujer siempre ha sabido mover muy bien sus fichas desde la sombra para llevar las cosas a su terreno (que conste que no estoy haciendo ningún discurso de feminista-quemasujetadores, Dios me libre!) . Bien, pues las Lolitas ya no se venden como una mujerzuela idílica casi inalcanzable, sino que se venden como carne. Cuarto y medio de pierna y trescientos gramos de piel.... Se ha perdido todo el juego, que era como una especie de ritual perverso de caza-acoso y derribo de la víctima dejándola atontada en la tela de araña para poder hacer con él/ella lo que quiera. Ahora no juegan a ese juego perverso que fascinaba a los lectores de la novela. Ahora es casi un objeto de consumo de gran superficie, donde hay un montón de personas, hombres y mujeres que se exponen en un escaparate para intentar llegar al máximo número posible de babeantes. La Lolita antigua elegía una presa y se la trabajaba hasta tenerla comiendo en sus manos y besándole los pies. Su fin no era el de resultar atractiva, sino el de ejercer su poder sobre alguien que aparentemente era más poderoso. Ahora se ha relegado ese juego de poder a un simple juego de 'bulimia de ego'. Las Lolitas pretenden parecer sexualmente atractivas al mayor número de personas posible para sentirse las más guapas y las más deseadas y así, supongo yo aumentan su ego extremadamente narcisista. Y yo me pregunto, ¿Qué carajo les aportará eso?. El juego lolita-admirador se ha simplificado y se ha vuelto mucho más instintivo y animal. Se venden cuerpos supuestamente deseables durante x minutos y el admirador al cabo de media hora ya se ha olvidado de la lolita porque ha encontrado otra que le parece mejor. La Lolita de hoy en día es una Lolita de consumo, no es extraño; las lolitas han nacido y crecido en una sociedad donde el consumo es una máxima y hay una psicosis enfermiza por la juventud. Como ya dije antes los varones también se han apuntado al 'rollo Lolita' y presentan el mismo cuadro que las chicas. Hace algunos años, cuando era profesora me impactó mucho una frase que me dijo una alumna. Yo le pregunté que qué quería en la vida y ella me contestó ' Perder la virginidad antes de cumplir los 13'. Yo me quedé a cuadros.... y pensar que yo a esa edad todavía estaba debatiéndome entre mi niñez y la adolescencia. Para concluir sólo diré una cosa; me parecen muy tristes las lolitas de hoy en día y creo que sus progenitores tendrían que estar más al tanto de lo que hacen... creo que es malo intentar ser quien no eres y jugar a ser mayor cuando aún no lo eres, sobre todo mentalmente. Ya tendrán tiempo para cosas de mayores cuando sean mayores... su enfoque creo que no es el adecuado. No sé, miro alrededor y cada vez veo cosas más gangrenadas, viciadas y enfermas... Dónde están los tutores?

Proverbio japonés

Un proverbio japonés dice que cuando te hacen una foto te arrancan una parte de tu alma.

O era quien te hace la foto te roba un trocito de alma.

Da igual, ambas frases son verdades como puños. ¡Y qué bonitas son!.

El fantabuloso destino de Amelia Putón

(Antes de empezar a mirar más detenidamente la foto y de leer el texto recomiendo que pongais el tema de Grauzone llamado 'Eisbär', después de darle al play ya podeis empezar)


Les invito a cambiar sus autómatas vidas grises, monótonas y aburridas por el cuento que ustedes quieran. Eso sí, se lo tendrán que currar para que las cosas funcionen, que no hay nadie a quien de verdad le llueva del cielo la buena suerte. Como bien dice el refranero a la suerte hay que buscarla y apelando a ella yo ya me he inventado mi propio cuento jijijijijiji
Podeis elegir el cuento que querais y cuanto más cursi mejor. Todo el mundo fantasea con muchas cosas: cuando oímos canciones nos imaginamos los videoclips en nuestra cabeza, cuando vemos una peli con la que empatizamos creemos vivir dentro de ella y sentir lo que siente el personaje con el que más empatizamos... todos hemos utilizado la evasión y la imaginación para vivir cosas que no hemos vivido ni viviremos jamás.
Hoy me he propuesto inventarme mi propio cuento. He elegido un cuento cinematográfico que se llama 'Amélie' y que todos conoceis y que a todos os gusta (aunque digais que no y jureis y perjureis que Jenet nos metió el palo porque utilizó tramas y recursos que ya había hecho en otros trabajos).

He elegido ser Amelia Putón. Una señorita de una gran urbe que come crema catalana partiendo el caramelo primero y a quien le gusta hundir sus manos en sacos de legumbres.Lo que en mi caso en vez de ser camarera de 'Les 2 moulins' creo que seré cabaretera-stripper de 'El Molino' y en vez de ayudar a mis vecinos y llevarme bien con ellos los putearé y me quemarán más tendederos y en vez de encontrar hombres raros-freaks-interesantes-con-los-que-sospechosamente-tienes-una-relación-amorosa- que-no-es-demente rebuscando fotos en los fotomatones me encontraré a un sicario-matón con quien lo más romántico que haré es ir el domingo a un multicine a ver una peli mainstream horrorosa con una bolsa gigante de palomitas y luego me llevará a casa con su coche tuneao y llevará en el radiocassette canciones de Reaggetón, toma melón!!!

Hay cuentos que por más que imagines e imagines jamás tienen un happy end; pasa lo mismo que con los sueños, jamás los puedes controlar.Que vaya bien la semana y no se olviden de pasarse por mis micromundos intelneteros donde os informaré de lo que se va haciendo en el 'Laboratorio de Lola Mento y Münchaunsen'.

Besitos azucarados (qué cursi, oye!)

EL LABORATORIO DE LOLA MENTO Y MÜNCHAUNSEN

En los tubos de ensayo en estado de ebullición de 'EL LABORATORIO DE LOLA MENTO Y MÜNCHAUNSEN' se están cociendo muchas cosas.

Pronto conocerán a Münchaunsen, hasta hoy se mantenía en la sombra, pero sabrán de él, les pedimos paciencia.

Entre pipetas, probetas y materias varias en diferentes estados, ellos siguen experimentando mientras el kaos parece tomar una extraña forma.

En un breve periodo de tiempo empezarán a enseñar aquí, en su fotolog y en su página web los resultados de los experimentos que se llevan a término en su laboratorio.

Desempolven material de hace 20 años, cierren los ojos y vean lo más oscuro de su personalidad, saturen la habitación de luz, escóndanse en la única sombra y entrán en su laboratorio. Eso es lo que la leyenda cuenta.

Recuerden, pronto abrirán la puerta de su laboratorio, cuyo enclave es desconocido, invitando a que todos entren en ese bizarro universo para ver el resultado final de sus proyectos. Pasen, no lo duden, pasen dejándose llevar.

POR LA CALLE DE ALCALÁÁÁÁ CON LA FALDA ALMIDONÁÁÁ!!!

Bueno señoras y señores, chicas y chicos, niñas y niños me vuelvo a ir a los Madriles pero esta vez sin traje de chulapa sino con disfraz de monjamón un poco distraída. Tengo ganas ya de bajar del Alsa y poner el pie izquierdo (es que soy zurda y el derecho me trae mala suerte) en el asfalto madrileño.
Siempre que ando agobiada me va muy bien escaparme unos días, si puedo, claro está a otro lugar, cambiando de aires recargo las pilas. Como en estos últimos meses han sucedido muchas cositas, unas buenas y otras no tanto ya es hora de tomarse un respiro, vampiro!.
Me gusta escaparme de vez en cuando a Madriz me mata por varios motivos. El primero y el más importante es que allí tengo muy buenos amigos y siempre me apetece verlos, son amigos a los que tengo muchísimo afecto y es una lástima que vivan tan lejitos, aunque siempre los tenga cerca, pero de vez en cuando siempre va bien y es una alegría verlos físicamente. También es verdad que siempre que voy a Madrid entro en un universo almodovariano 100%. Tengo la suerte o la desgracia (depende del día) de que el surrealismo es algo muy presente en mi vida, pero el almodovarianismo normalmente me suele acontecer en la ciudad del oso y el madroño.
La penúltima vez que estuve allí es la que guardo con más cariño en mi recuerdo. En una o dos semanas me pasaron cosas que normalmente suelen suceder en periodos de tiempo más dilatados. Pasaba una cosa, no acababa de terminar y ya sucedía otra. Fueron días de surrealismo, de risas y de tonteos.
Ahora probablemente sea diferente y no quiero tener ningún tipo de espectativa porque ya se sabe: cuantas más espectativas tienes más grande es la decepción.
Sé que por un lado me encantará estar allí, pero a lo mejor por otro lado hay cosas que me darán penita, o no, no sé. Es que las cosas que me gustan no sé por qué pero me hacen llorar. Qué sensiblona que soy, leñe!

SAN VOLANTÍN, PATRÓN DE LOS DESHEREDADOS

Hoy es una festividad de mucha controversia, oiga! Hay a quien le hace mucha ilusión y hay quien no para de fruncir el ceño de la mala leche que lleva encima. A mí, personalmente es un día que ni me va ni me viene. Yo soy más de San Antonio, patrón de los animales o de San Cucufato, San Cucufato, los cojones yo te ato.... pero como me gusta mucho todo lo Kistch no podía dejar de hablar de un día como hoy.
Pues pese que a mí el día se San Volantín ni me va ni me viene sí que es verdad que me encanta ver en todas partes corazoncitos rojos.
Bueno, les dejo que vayan a comprar regalitos, los enamorados y litros de helado de chocolate para calmar la frustración a los no-enamorados.
Bye, bye, Sweet heart!!

LIVE YOUR OWN HORROR MOVIE

Hay gente que parece vivir dentro de una película. A veces son películas de terror, a veces son pelis románticas, otras son road-movies, otras tv-movies, otras de acción, otras de mafiosos... y así hasta completar un listado casi interminable.

Es curioso pero nosotros mismos somos unos grandes guionistas de nuestras vidas al margen de lo que realmente aconteza en ellas. Hay gente que acaba creyendo a pies juntillas todo lo que se le ocurren a sus neuronas apartando la realidad y viviendo en un mundo irreal que acaban creyendo como verdadero. Este fenómeno se llama AUTOENGAÑO.

El autoengaño siempre me ha fascinado y siempre que he encontrado a alguien por estos caminos de la vida que se dedica a este extraordinario método siempre ha despertado curiosidad en mí, y a veces incluso anhelo.

Estas personas se dedican a construir una realidad paralela que parte de acontecimientos reales que rellenan de fantasías y siempre de sucesos maravillosos y es entonces cuando tú te paras a pensar sobre tu vida y piensas que casi todo en ella es una mierda y que la flor de tu culo está más que marchita, está podrida. Pero desgraciadamente los que somos sensatos al final acabamos dándonos cuenta de que la vida de estas personas es tan patética, gris y autómata como la nuestra; pero con una pequeña gran diferencia: al contrario que nosotros no ven lo malo ni lo negativo, sino la vida como una orgía de colores. Y es justo esto lo que me fascina, del lodo sacan oro. Yo quiero aprender a autoengañarme, aunque sólo sea un poquito. Crearme el guión de mi vida, que para eso soy guionista, y sonreír mientras me deleito en las cosas que me 'pasan'.
Soñemos dormidos o soñemos despiertos, pero soñemos. No lleguemos a niveles de autoengaño ni de pragmatismo extremo. Unamos los dos polos y deleitémonos con ellos en paraísos terrenales o en paraísos artificiales, da igual... la cuestión es no aburrirse y vivir.

TOKYO PLEASURES

¿Quién mejor que Don Federico para hacernos vibrar con sus palabras? Sean amables o sean tristes. Don Federico sabe qué palabra utilizar y en qué momento lanzártela a la cara.
Le cedo la palabra Don Federico y me callo, después de que nos susurre él no hay nada más que añadir.

NOCHE DEL AMOR INSOMNE

Noche arriba los dos con luna llena,
yo me puse a llorar y tú reías.
Tu desdén era un dios, y las quejas mías
momentos y palomas en cadena.

Noche de abajo los dos. Cristal de pena,
llorabas tú por hondas lejanías
Mi dolor era un grupo de agonías
sobre tu débil corazón de arena.

La aurora nos unió sobre la cama,
las bocas puestas sobre el chorro helado
de una sangre sin fin que se derrama.

Y el sol entró por el balcón cerrado
y el coral de la vida abrió su rama
sobre mi corazón amortajado.

(Sonetos de amor oscuro, Federico García Lorca)

MEDITERRÁNEO

Qué diferentes somos las personas dependiendo de los mares que nos bañan.
Nacida en el Mediterráneo como Serrat, salvando las distancias siempre he sentido la benevolencia de los rayos blancos mediterráneos proyectándose alrededor. No me imagino un mar embravecido que guarda miles de olas hasta que no encuentra otra costa que dé la bienvenida a sus aguas frías a miles de kilómetros. Para mí el mar es una ambrosía calmada que te incita a sentirte bien, a uvas y a una siesta a la sombra de cualquier pino mediterráneo o de cualquier tendido.



La luz mediterránea es la luz de ‘Belleza robada’ de Bertolucci. Cuando ví la película sentí un shock y un resquebrajamiento en el corazón... sólo alguien nacido en tierras bañadas por tu propio mar puede entender el vaivén con el que se mecen tus olas. Esa luz me proporcionó calma, bienestar y sobre todo una sensación de ‘sentirme bien, feliz y en armonía en casa’. Intento explicar lo que genera la luz mediterránea en mi alma y no encuentro palabras para explicarlo porque es una sensación que por más que lo intente no puedo traducir a vocablos. Es la... mediterránea... no sé, es ‘mediterranear’, digamos que es eso... son sensaciones y emociones que van más allá de lo sensacional y de lo emocional; es algo que te invade la mente pero también el cuerpo. Es algo que hace que tu mente y tu cuerpo por fin vayan al mismo tempo y te arrastra a otro nivel de conciencia y de bienestar. Mediterranear es volver a la placenta... es como volver a la génesis... es como flotar en algo que te hace cerrar los ojos del placer... es como meterse en la cama calentita un día horriblemente frío y lluvioso de invierno después de haber trabajado como una mula.
Los mediterráneos somos gente de calle, gente que se para a hablar con cualquiera y le cuentan su vida despreocupados, medio gritando y rellenando cada frase con aspavientos y exageradas gesticulaciones y despreocupados esperan a que los otros narren la suya; y si no lo hacen es algo que no entendemos. Será....? Creo que sí. No hay prisas, ni relojes, ni pesadumbreces, ni caracteres ensombrecidos, ni lluvias con cielos grises que turben nuestra serenidad disfrazada de articulaciones y gestos exagerados. Es como si la luz que desprende nuestro mar nos devolviera la candidez y la ingenuidad perdidas.



El mediterráneo es el seductor despreocupado que cuida sus sentidos como si de una reliquia se tratase. El cuerpo es exhuberancia y fuente de placer, cosa que choca con las fuertes creencias religiosas, que afortunadamente se están dejando de lado. El mediterráneo es el alegre estigmatizado. El mediterráneo vive como si una batalla campal final se tratase la dualidad placer-castigo. Damos placer a nuestro cuerpo y lo castigamos con remordimentos; pero siempre acabamos cayendo. En el fondo no creemos que el disfrute sea malo, sino todo lo contrario... por eso bañados por nuestro mar se inventó la filosofía y se inventaron y vivieron mil historias de placeres carnales. Se inventó o por lo menos se aprendió a disfrutar de lo corpóreo y de lo incorpóreo.
El mediterráneo se me antoja como una criatura amarillo-blanquecina que camina como flotando con una sonrisa llena de despreocupación por las orillas de este increíble Mare Nostrum.
Las playas inhóspitas no tienen cabida... las nuestras son playas suaves y amables, de vez en cuando perturbadas por playas llenas de piedras y acantilados, debo remarcar que estos enclaves son muy poco comunes, y aunque parezcan inhóspitos no acaban de ser agrestes ni punzantes como las playas de otros lares. Nuestra costa es como nosotros... despreocupada y de vez en cuando adopta un tono grave para cavilar cosas más metafísicas y sofisticadas.



Hay mares que son como Unamuno, pero el nuestro es como Fellini. Siento más próxima cualquier historia del cine de Fellini, en cuanto a la esencia que cualquier poema de Panero,aunque me guste mucho, pero su mar es distino... su mar es frío.
Siento más proximidad de carácter con un griego, con un italiano, con un turco o con un chipriota que con un bretón o un gallego. Nuestros mares son diferentes... y con esto no quiero decir que sean mejores ellos o lo seamos nosotros... no, tampoco hay cabida para los nacionalismos, fuente de controversia, no... con esto quiero decir que en un hipotético caso en el que tuviera delante a alguien mediterráneo, a alguien del Atlántico, del Mar del Norte, del Mar Caspio, del Mar Cantábrico o del Mar Negro sin saber su procedencia seguro que era afín al personaje del Mediterráneo. Cuestión de empatía y de masa madre.


Hubo un tiempo en el que quise nadar en aguas diferentes, en aguas de otros mares, en aguas frías de costas agrestes, en aguas nerviosas con oleaje batiente, en aguas donde los peces no eran los peces que nadan junto a mí en mi acuario y me parecían extraños, en aguas que bañaban costas verdes extremadamente bellas, en aguas de belleza inmesurable pero que me hacían sentir vacía, en aguas dionisíacas, en aguas que probablemente eran más bellas que las aguas de mi mar... pero me sentía mal. Supongo que era una sensación parecida a la de la sirenita al abandonar su mar y pisar la tierra. Es despertarte un día en un sitio en el que quieres estar con todas tus fuerzas y sin embargo no sentirte a gusto ni aunque te obligues. Es decir ‘lo hago por mis cojones’ pero no poder con el peso de ellos. Es necesitar desmesuradamente que tu mar te abrace como su costa lo abraza a él y sentirte arropada porque los vientos de otros mares te cortan la piel como cuchillos. Es sonreír con una sonrisa pintada mientras tu alma llora. Echaba de menos mi tierra, mi luz, mi gente, mis pinos, mi costa... mi mar. Intenté bañarme en otros mares porque mi corazón me lo decía y lo quería imperiosamente. Intenté comer de las algas de otros lugares porque creía que podía comer... porque creía. Pero ahora lo que creo y lo que veo es que me vuelvo a maravillar de la exuberancia de nuestras aguas paseando sola con un vestido blanco vaporoso que ondea la brisa mientras recupero la belleza robada de la maravillosa luz mediterránea que me calienta mientras camino mediterraneando por estos lugares tan queridos. Como pez fuera del agua, el primate mediterráneo necesita ver su mar o volver a él. No necesita sucedáneos. Necesita su Mediterráneo.

NOSTALIGAS Y REENCUENTROS

Hoy ha sido la reentrée a mi vida 'Beverly Hills 90210, alias Sensación de vivir'. He vuelto a prodigarme por la Univesidad. Sigo pensando que la Universidad es un engaño y que está obsoleta, a parte de que parece que a partir de los 60's no exista ningún tipo de manifestación literaria en el mundo,pero bueno, de todo se aprende.... he decidido que voy a hacer muchos seminarios y muchas marías porque son las asignaturas más interesantes. Ya no tengo el chichi pa farolillos y me voy a dedicar a aprender sólo aquello que realmente me interesa, oiga! Que para perder el tiempo ya está la intelné y el Diario de Patricia.

Ayer nos bajamos de la intelné un montón de vídeos de un canal que se llama 'Nostalgia' que me parece maravilloso y no entiendo por qué no se emite en abierto, la de maravillas que nos estamos perdiendo. Pues nos bajamos vídeos de Raffaella Carrà, de El Dúo Dinámico, de Raphael, de Lola Flores, de Rocío Jurado, de Miguel Bosé en su época plumífera (la más interesante) y de Camilo Sesto, entre otros. Los veíamos absortas y me dí cuenta que tuve un amante que es igual que Camilo Sesto en el videoclip de 'El amor de mi vida' pero en rubio. QUé risa Marisa, yo creía que me meaba toa!!!!

Creo que me he vuelto fan del canal Nostalgia y necesito engancharme cual parásito a la señal de algún vecino que tenga el Plus Satélite o bajarme todo lo que encuentre. Pero creo que me acabará pasando como suele pasar con las cosas que gustan, cada vez necesitaré dosis más elevadas de Canal Nostalgia y el e-mule no será suficiente y me acabaré obsesionando y seré una yonki de 'Canal Nostalgia'. Virgencita de Guadalupe, tú sabes bien que soy una buena niña y que necesito que algún alma caritativa traiga a mi vida el 'Canal Nostalgia' de por vida. Si no me veré arrastrada a un martirio de 'Esta cocina es un Infierno y Gran Hermano 2345675.

Qué fuerrrrte!

QUÉ OIGO, QUÉ DICES, QUÉ VEO, QUÉ MIRAS, QUÉ DIGO, QUÉ HAY!!!!!

El mundo está loco, oiga!Cuántas veces escuchais al día la expresió 'Qué fuerte!!!' (Sin contar el 'Aquí hay tomate')? 200????Cada día la gente en estos lares abre una ventanita desde su casa al mundo virtual del ciberespacio. Durante un tiempo sus pajas mentales, sus reflexiones, sus sentimientos, sus emociones, su vida... todo queda suspendido en una red que no es más que un entramado de 1's u 0's pero que se nos abren como múltiples y variopintas historiasen la pantalla de nuestro ordenador. Y un día casi ni se sabe por qué desaparecen como engullidas por un agujero negro, donde todo entra y nada sale.Hay historias de todo tipo y contadas con todo tipo de tono; irónicas, lacónicas, iracundas.... da igual... todas nos interesan. Al menos a mí. Me parece fascinante que las cosas más importantes nunca se expresen por vía oral sino mediante la palabra escrita. Tuve un profesor de lingüística ,que es una eminencia, que decía que la información y el conocimiento se han acumulado y preservado gracias a la palabra escrita y que, por contra, con la palabra oral la información se acababa perdiendo porque las palabras se las lleva el viento y todo lo escrito permanece intocable durante mucho tiempo. Pero ahora me doy cuenta que tampoco es cien por cien cierto lo que decía mi profesor Sebastià Serrano. En este inmenso universo de códigos binarios la información, que es un código escrito, que se traduce en diferentes páginas web que nosotros podemos descodificar, vamos creo yo, desde mi infinita ignorancia que la cosa es así, también se pierde. Un día abres tu ventanita y te das cuenta de que ya no hay paisaje, de que ya no hay nada.... y entonces tienes que volver a reescribir todo mientras la nostaligia te conduce a recordar todo aquello ausente.Y entonces lo primero que sueltas por la boca es un 'Qué fuerte!'.SI NO QUEDARA O QUEDASE ESPACIO AQUÍ PUEDEN DAR SU OPINIÓN, BUENA O MALA. AQUÍ HAY LIBERTAD PLENA. http://www.efreeguestbooks.com/mg/guest.pl?79638

Y DURAN, Y DURAN, Y DURAN, Y DURAN.....

QUÉ FUERTE!!!!!! (Serie Miguel Voyeaur)



LA VIDA MARUJIL (Serie POSMODERNIDAD)



MIL OJETES (Serie Miguel Voyeaur)

Me han censurado el fotolog y aún no sé por qué, porque jamás violé ninguno de sus términos, pero bueno, la vida es asín Serafín!
Me podeis encontrar en:
wwww.fotolog.com/lola_mento2

MÁS PAINT, MORENA!

CUANDO MI DESPRECIO TE VISITE ( Serie CARA: ESPEJO DEL ALMA)



SÁLVAME (Serie CARA:ESPEJO DEL ALMA)



SÉCAME LAS LÁGRIMAS CON TUS MANOS (Serie CARA:ESPEJO DEL ALMA)

MAÑANA MÁS SANTO TOMÁS.

VIVA EL PAINT, HOMBRE YA!!!!!

Y sigo con mi empeño en reivindicar e Paint y las formas más cutres y arcáicas con el máximo de limitaciones que os podáis imaginar. Creo fehacientemente en que la limitación de recursos nos obliga a estrujarnos el cerebro, y cómo mola!!!!
Aquí os pongo sólo algunos ejemplos de las cosas que estoy haciendo.... ya iré colgando cositas nuevas y otras que tengo por ahí más adelante.

VERDADES COMO PUÑOS (serie CARA: ESPEJO DEL ALMA)



EN MI ALMA PODRIDA.... (serie POESÍAS AJENAS)



¿A qué huelen los Tampax? (Serie: MIS TRUCHOS PUBLICITARIOS)




CÓMO SON TUS SUEÑOS? ( Serie: Duérmete)





I'M SO BROKEN IN PIECES ( serie CARA: ESPEJO DEL ALMA)



MULTIPLE PERSONALITY DISORDER (serie CARA: ESPEJO DEL ALMA)



Uis! Me he colao! QUe ya la había coolgao! QUé pava!



NOW I'M BROKEN (serie CARA: ESPEJO DEL ALMA)



A HOSTIAS (serie CARA: ESPEJO DEL ALMA)



806 ( Serie MIS TRUCHOS PUBLICITARIOS)



CUANDO APRIETA EL DESEO (Serie CARA:ESPEJO DEL ALMA)



ALMAS GEMELAS ( Serie CARA:ESPEJO DEL ALMA)

Pronto subiré más cositas porque 'estamous trabahandou en ellou'.

Have a nice weekend!!!!!

SO BROKEN

SO BROKEN
(Björk + Raimundo Amador)

So broken,In pieces,
My heart is so broken,
I'm puzzling.
Here I go
Trying to run ahead of that,
Heart break train,
Thinking,
It will never catch up with me.
I'm so broken
,heðan-biður-afte-care,
So broken
,heðan-biður-afte-care,
Yeah,
ha-ee, ha-ee, ha-mmm,heðan-biður,
** Icelandic part **
Wooh-ahhh-hmm...
I'm trying to land,
This aeroplane of ours gracefully,
But it seems just destined to crash,
I'm so broken,
heðan-biður-afte-care,
My heart is so broken,
heðan-biður-afte-care,
Yeah, ha-ee, ha-ee, ha-mmm,
** Icelandic part **
How can, how can,
And I sense
All continuity
Has vanished away
At one step at a time now baby,
babyI'm so broken
heðan-liður-afte-care
I'm-m-m-mmm...
so broken
heðan-biður-afte-care
Yeah, ha-ee, ha-ee, ha-mmm
** Icelandic part **
I'm so...Completely unhealable,
babyOhhh!!Ohh-er-him
I'm so broken
Ahh-eða-miður-afte-care
Yeah, ha-ee, ha-ee,
ha-mmmEn-lickel-afte-sjólvarEn-neon-co-cole-ah-ahhNeo-sasar-ohhEn-mi-sshh...
¿vamos a otra?? otra!!

En mi alma podrida....

En mi alma podrida atufa el hedor a triunfo

la cabalgata de mi cuerpo en ruinas

adonde mis manos para mostrar la victoria

se agarran al poema y caen

y una vieja muestra su culo sonrosado

a la victoria

pálida del papel en llamas,

desnudo, de rodillas, aterido de frío

en actitud de triunfo.

( Leopoldo María Panero)

CUANDO EL AGUA HABLÓ A LUPITA

Érase una vez una niña que se llamaba Lupita. Lupita caminaba descalza por los caminitos llenos de polvo de un conjunto de chabolas del extrarradio de México D.F cargando con una mochila llena de piedras que nadie podía ver, sólo ella, y sólo ella soportaba el peso de aquella talega que más tarde la fue enterrando poquito a poquito en el suelo.
En la mochila de Lupita habían muchas piedrecitas, que según las circunstancias de la vida iban cambiando de peso: dentro se hallaba la piedra de la autoestima, la piedra de la esperanza, las piedras de los diferentes tipos de amor, la piedra de la tristeza, la piedra de la alegría, y así hasta alcanzar un número tan grande que no podría contar con sus deditos.
A medida que iba pasando el tiempo e iban sucediéndose los acontecimientos de su vida las piedras iban cambiando sus dimensiones y sus pesos. Hubo un tiempo en que las piedras eran muy ligeras y en aquel momento ella iba contenta por las calles cantando canciones y vendiendo el maíz en su parada ambulante impregnando de un halo de bienestar a cada persona que se le paraba delante para comprarle comida. Se fue corriendo la voz de que el maíz de Lupita era mágico y que conducía a quien lo comía a la felicidad más grande que uno pudiese imaginar. Lupita con su mochila ligera vendía y vendía y daba y daba alegría a todo aquel que cambiaba sus pesos por maíz de su parada.
Poquito a poquito la historia de Lupita se fue extendiendo por la ciudad y a su parada acudía un sinfín de gente de todos los rincones de aquella jungla de casas y edificios para comprar un poco de aquel 'maíz de la felicidad'. Un día, un renacuajo de una charca, impresionado por la leyenda de Lupita fue a comprar maíz. El renacuajo se sentía muy triste y perdido en la profunda soledad de la charca y acudió a ella para buscar algo en su maíz que le devolviera esa alegría que notaba que se había escapado mucho tiempo atrás. Ya desde el primer bocado el renacuajo notó un cosquilleo electrificante que iba y venía desde su cabeza hasta su colita pasando por sus proyectos de anquitas. El renacuajo no dijo nada y volvió a su charquita pensando en lo que le había sucedido con el maíz de Lupita. Ella, tras cerrar su parada volviendo a casa por los senderos polvorientos pensó en aquel renacuajo de mirada triste y acuosa y le inspiró una gran ternura. Pasaron los días y el renacuajo volvía y Lupita le vendía el maíz. Cada día sucedía lo mismo, pero sólo se hablaban en silencio. Poquito a poco Lupita fue apartando muchas cosas de su pensamiento y cada vez estaba más y más presente el renacuajo. Mientras esto sucedía su mochila cada vez pesaba más, pero ella no se daba cuenta, porque el peso aumentaba sigilosamente, de la misma manera en que las sombras de la noche entran en las habitaciones de los bebés, era incapaz de detectar que cada vez una piedra se iba haciendo más y más grande y que cada vez le costaba más y más caminar. Un buen día, el renacuajo acudió a la parada de Lupita cuando ella estaba cerrando a comprar maíz. Ella esta vez se lo regaló y nunca nadie supo por qué, pero se fue a la charca con el renacuajo y su mochila a cuestas. Lupita al día siguiente no montó su parada, ni al otro, ni al otro... y así durante muchos días.
La gente se preguntaba dónde estaba la niña pues necesitaban ese maíz de la alegría y deambulaban tristes por las calles de su barrio buscándola sin resultado alguno. Mientras, Lupita estaba en el estanque disfrutando con el fenacuajo, se pasaban todo el día jugando y riendo y pasándoselo bien mientras chapoteaban alegres en la orilla. No necesitaban nada más, Lupita y el renacuajo sentían que lo tenían todo y que se habían puesto el mundo por montera y que lo que ellos tenían era intocable por nada ni por nadie. pero en la mochila de Lupita la piedra seguía creciendo y creciendo y sus piececitos poquito a poquito se iban enterrando en el barro hasta que un día se encontró en el fondo de la charca riendo con el renacuajo. Ella era feliz, nunca había experimentado una explosión tan grande de los sentidos y de las emociones así que no se percató de que vivía dentro del agua, en un medio que no era el suyo, pero qué importaba. Creía que lo tenía todo. De repente una mañana el renacuajo desapareció; pasaron los días y las noches y Lupita lo llamaba y lo buscaba dentro de la charca pero ni hallaba respuesta ni lo encontraba. Lupita quiso nadar hacia la superficie pero no podía porque la piedra gorda de su mochila no la dejaba subir.
Una tarde llegó una rana a la charca y le dijo que la quería mucho y ella no entendía nada porque era una completa desconocida. La rana le dijo que era el renacuajo y ella no se lo creyó y justo en ese momento notó el peso de la piedra. La rana le preguntó si la quería y ella no contestó. La ranita le dijo que por favor,le diera una respuesta, que ella le quería igual, pero también era verdad que ya no era un renacuajo, sino una rana y que ya las cosas eran diferentes. Ella intentó jugar y reír con la rana pero cada vez la mochila pesaba más y más y cada vez estaba más y más triste. La charca ya no era ese Paraíso y se había metamorfoseado casi en un infierno, así que un buen día percibió que aquello que la mantenía en la charca era esa gorda piedra. El agua le habló y le dijo que si no era feliz en la charca que tirara la piedra por mucho que le doliera y que volviera a la tierra, su medio natural. Lupita en un principio no quiso porque todavía tenía presente el recuerdo del renacuajo, pero en aquella profundidad ya no podía reír sino llorar, así que cogió la piedra la lanzó con todas sus fuerzas y rápidamente volvió a la superficie. Cuando volvió a notar el aire acariciar su cara y volvió a respirar se sintió otra vez feliz.

ESPERO QUE OS GUSTE ESTE CUENTO QUE ACABO DE IMPROVISAR.

ALMADOS O DESALMADOS?

No hay mejor cirugía estética ni mejor asesora de imagen que los golpes de la vida. Dicen los japoneses que no te puedes fiar de ningún samurai que no tenga cicatrices ni marcas en el cuerpo. Según ellos si no existen tales marcas significa que jamás ha puesto su vida en riesgo ni nunca se ha encontrado en dicotomía de luchar por la vida o dejarse arrastrar por la muerte. En cambio, en mi país se dice que la cara es el espejo del alma, es decir, la cara es una especie de plancha donde se graban todas las alegrías y las penurias que un@ vive.
Yo de estas dos afirmaciones de la sabiduría popular de los dos países saco la conclusión de que el cuerpo acaba estigmatizado por todo lo que le sucede al alma. El alma es tan sensible a lo bueno y a lo malo que no sé de qué manera bizarra llega a sugestionarse en la cara y también en el cuerpo llenándolo de golpes o de caricias. Es por eso con que mirando una cara u observando una expresión corporal, por mucho que utilicemos disfraces de todo tipo se nos abre de par en par las puertas del alma de ese cuerpo. Y es que por más que intentemos negar la evidencia caminamos por la vida desprotegidos y desnudos al amparo de la gente que no sea capaz de captar la topografía de nuestra alma.

CACHALOTE

Hoy Cachalote se ha venido a vivir a casa.
Cachalote es mi nuevo pez.
Cachalote es naranja, gordito y pequeñito.
Cachalote nada en silencio en su minipecera (que es un que jarrón que había en casa).
Cachalote pronto se mudará de pecera y en la nueva tendrá una planta acuática, una figura de Sta. Gema Galgani y un playmobil buceador.
Cachalote con sus ojos saltones me mira abriendo la boca muy grande muy grande para coger aire.
Cachalote me acompaña en los largos silencios en los que le miro fijamente como si fuera un punto perdido en el espacio.
Cachalote es ajeno a todo y sin embargo está en todo.
A Cachalote le gusta escuchar Parálisis Permanente.
Miro a Cachalote y me doy cuenta de muchas cosas, me invita a reflexionar y telepáticamente me escucha guardando silencio.
Cachalote es un maestro en el arte de la filosofía de estar por casa, con sus silencios y aleteos te invita a cuestionarte todo, a mirarlo todo desde diferentes puntos de vista... a reírte al final de todo.
Cachalote es un pececito naranjita y reluciente que me ha costado 1 euro, pero que para mí ahora vale millones. Cachalote nada y yo mientras lo miro vuelo.

LA CARA ES EL ESPEJO DEL ALMA

Y es que aunque se quieran esconder las verdades siempre acaban saliendo; las verdades son como un barrigón cervecero: aunque te pongas la faja más prieta que encuentres en la mercería (o farmacia) cuando te la quitas vuelve a aparecer la curvita de la felicidad/infelicidad que da tantos quebraderos de cabeza.

Normalmente la gente prefiere evadir las verdades a saberlas, pero yo creo que aunque duelan es mejor saber qué es lo que hay que después quedarte con dos palmos de narices y con la cara de alelada.
Pues llevo del orden de dos semanas, o incluso más intentando descubrir verdades que se ocultan y huyen de mí. A priori parece un absurdo porque, como ya dije antes la tendencia natural es hacerse la sueca para que no te haga daño eso que no quieres saber a pesar de que lo intuyas. Pero yo prefiero saber a que me siga lastimando hacer conjeturas, baticinios y quinielas mentales ... ya está bien!!! Es muy cansino. Así que de una vez por todas quiero saberlo todo y quiero decirlo todo. Decía un personaje de una película que las cosas más importantes son las que nunca se dicen y yo... pues la verdad quiero decir todas las cosas, desde las nimiedades hasta las más trascendentales y quiero escucharlas, porque me lo merezco. Ahora mismo soy como una olla exprés, tras el proceso de ebullición estoy a punto de explotar y si no hablo y digo que la cosa is over me voy a subir por las paredes y voy a salir gritando por la calle como una loca.
Otro problema que conlleva saber las verdades es el tiempo. Cuesta mucho tiempo arrancar una verdad de la boca de alguien (que no de sus actos porque estos suelen delatar la mayoría de las veces en un corto período de tiempo). Pero desde que empiezas a insistir hasta que llega la tan ansiada confesión puede pasar una eternidad.
Estoy harta de callar... estoy harta de esperar.... a lo mejor el día que te decidas a hablarme, porque creo que tienes miedo a enfrentarte a algo ya me habré ido y ya no querré escucharte porque sentiré que todo estará dicho por tu parte mediante tus mecanismos silenciosos y pensaré que no te merecerás nada más que mi indiferencia y mi vacío. Ya me empiezo a cansar y mi paciencia se agota día tras día y desilusión tras desilusión, porque sí, porque si no me cuidas, si no me riegas me seco... ya no tengo ilusión ni ganas de nada que tenga que ver contigo. Me dices que no puedes hablar conmigo, aunque yo te diga que lo necesito, tras lo que me "aseguras" que me quieres y que la cosa se va a arreglar porque me quieres y yo me rio de Janeiro con la boca desencajada. Si tanto me quieres y toda esa basura que me intentas meter en vena, buscarías la manera de hablarme, el momento, seguro que tendrías media hora para comunicarte conmigo si sabes que estoy decepcionada, desilusionada y con la necesidad de hablar las cosas. El problema es que a lo mejor pensabas que eras tú el que conducía esa relación y no era así. Te olvidaste que no era una bici, que era un tándem y si uno de los dos no pedalea el cacharro deja de caminar. Es un error jugar a ser Dios, ya lo sabían los antiguos griegos: siempre acabas pagando las consecuencias.
Yo ahora te voy a contar verdades, te voy a contar verdades, tralalá:
No te creas que por cuatro palabras de poeta de estar por casa me voy a comer tu discurso ingenuamente.
No creas que siempre voy a estar porque se me puede romper el amor y volar lejos de tí.
¿Tanto decías que teníamos que recoger los frutos de nuestro jardín? Pues si no riegas tu jardín las plantas se secan y no dan frutos y yo estoy más tiesa que una mojama, te recuerdo que no soy un cactus.
Ya no me aportas cosas buenas, sólo males de cabeza y enfados.
Ya no tengo ganas de tí. No quiero que me vengas a ver. NO quiero!.
Cuando te hablo o no me escuchas o tienes la confianza en tí mismo tan alta que piensas que aunque pases de mi cara vas a solucionarlo porque voy a caer en las redes de tus zalamerías.
Ahora incluso te estoy empezando a tener asco, me pareces despreciable, necio, engreído y cobarde y yo no quiero tener nada con nadie de tales caracterísitcas.
Tu síndrome de Peter Pan que te lo aguante otra, yo no tengo complejo de Wendy.
Ya he tragado y tragado y tragado y tragado... y ahora estoy demasiado empachada.

Pues ya ves, a grandes rasgos estas son mis verdades, verdades como puños, pero verdades al fin y al cabo; y la más grande y creo que todavía no te he dicho es que aunque fuistes muy importante para mí y en cierto modo aún te tengo un cierto aprecio, o igual es algo que tiene que ver con la nostalgia del pasado, creo que ya no te quiero.